Im Dienst des Namenlosen

[Cataleya]

Neu geformt

Als Cataleya die Ameda als letzte verließ, war es noch früh.
Der Morgen hing grau über den Mauern und das Hafenbecken roch nach Salz, Teer und altem Holz.
Rufe der Hafenarbeiter, das Kreischen der Möwen, das Knarren der Leinen all das prallte an Cataleya ab, als sie die Planke hinabstieg.

Sie bog direkt zur Schmiede ab.
Die Glut unter dem Schornstein war schon angefacht, der Rauch zog als dunkler Streifen in den Himmel.
Der Rüstmeister, ein breitschultriger Suromer mit rußigen Händen wollte gerade die ersten Werkzeuge richten, als sich ihr Schatten in den Eingang legte.

"Templerin?" Er nickte, wischte sich den Schweiß von der Stirn.

Cataleya antwortete mit einem knappen Nicken, die Kapuze noch tief ins Gesicht gezogen.
Das Knochenzeug trug sie immer noch, die orangenen Beinschienen, die Schienbeinschoner, der Gazeschurz über Fell, die dunklen Knochenhandschuhe und -armschienen.
Seit Anbeginn hatten sie ihr als zweite Haut gedient, Sinnbild ihres Weges, ihres eigenwilligen Weges.

Jetzt wirkten sie in der Schmiede fremd. Fehl am Platz.

"Ich brauche eine Rüstung," sagte sie ohne Umschweife. "Keine Knochen. Stahl, Platte, etwas Traditionelles."
Der Rüstmeister musterte sie kurz, ohne Widerrede. Er war lange genug im Dienst, um zu wissen, wann man Fragen stellte.

"Für wen?" fragte er nur, der Form halber.

"Für eine Wächterin des Entfesselten," antwortete sie.
Sie sprach es ruhig aus. Doch in der Art wie sie die Knochenhandschuhe abstreifte und sie auf den Werktisch legte, lag etwas von einem Schnitt.

"Die Beinschienen?" fragte der Schmied, sie dabei etwas unsicher musternd.

"Werden ersetzt," sagte sie. "Schwarz und geschlossen, Platte, Kampftauglich."

Sie zog die Knochenrüstung Stück für Stück ab, legte sie in einer ordentlichen Linie auf den Tisch.
Brust, Beinschienen dann die maskenhafte Helmfront in stumpfem Rot, welche ihr Gesicht so lange verborgen hatte.
Sie betrachtet jedes Stück kurz, als würde sie eine alte Schlacht noch einmal Revue passieren lassen, dann wandte sie den Blick ab.

Nur bei den Unterarmschienen und den Handschuhen ging ein leichtes zögern einher.

Orangene Knochen vom Kampf gezeichnet, über die Zeit fast in ihre Haut übergegangen.
Die Brandnarben darunter hatten sich an ihren Druck gewöhnt als wären die Schienen Teil von ihr geworden.
Liliths Gaben hatte sie sie genannt. Beweise dafür, dass die Herrin des Todes sie gestählt hatte.

Nigheans Stimme schob sich in diesen Moment; "Bedienst du dich einem Aspekt zu sehr, gerät die Ordnung ins Wanken."
Und ihre eigene Antwort; "Ich werde korrigieren. Es wird nicht mehr vorkommen."

Cataleya griff mit der bloßen, vernarbten Hand nach den Knochenarmschienen und den Handschuhen.
Betrachtete beides ein paar Herzschläge lang, dann legte sie sie nicht zu den anderen Teilen, sondern separat am Rand des Tisches ab.

"Diese bleiben," sagte sie leise.

Der Schmied sah auf, eine Braue gehoben.

"Die Knochen?"

"Als Mahnmal." Ihr Ton ließ keinen Widerspruch zu.
"Nicht mehr als Mittelpunkt. Aber als Erinnerung, wenn ich wieder anfange, alles nur durch sie zu sehen."
"Doch färbt diese dunkler, jene teile sollen Teil der Ordnung werden."

Der Schmied nickte kurz, als stille Antwort.

Sie atmete den Rauch der Esse ein, schloss kurz die Augen.
In ihren Gedanken lagen Bilder übereinander; A'groniam wie er im Todeskampf mit Serafin rang, die Insel, das Artefakt, das gierige Greifen Serafins,
die Blutsschale im Lager.
Und dann Nighean im Regen, die ihr erklärte, wie man die Vier in sich trägt ohne sie gegeneinander auszuspielen.

Der Rüstmeister schob ein Stück Kreide über den Tisch riß ein grobes Pergament aus einem Block. "Zeigt mir, was ihr wollt."

Sie zeichnete keinen kunstvollen Entwurf, nur Linien.
Ein geschlossener Brustpanzer, tailliert aber nicht lächerlich.
Verstärkte Schultern an diesen, ein Kragen der die Kehle schützte, ohne zu hoch zu sein.
Platten an den Oberschenkeln, die Bewegung erlaubten.

"Schwarz," sagte sie. "Sie soll blendendes Licht schlucken."

"Zeichen?" fragte der Schmied. "Symbole?"

Sie dachte einen Moment nach. Früher hätte sie nicht gezögert, Liliths Knochen, Schädel oder Drachenmotive zu verlangen.
Stattdessen sah sie nun innerlich das kleine Siegel an ihrer Brust, das Schwertkreuz der Totenwacht und das Buch an ihrem Gürtel.

"Sein Zeichen und Ketten um das Buch zu halten." entschied sie.

"Hörner am Helm?" Der Schmied konnte sich ein leichtes Schmunzeln nicht verkneifen. "Ihr Wächter mögt eure Hörner."

"Helm mit Hörnern," bestätigte sie. "Aber die Hörner nach unten gezogen, nicht aufragend. Sie sollen wie ein Werkzeug wirken."

Sie warf einen letzten Blick auf die Knochenmaske.
Ein Teil von ihr hätte sie gern an den neuen Helm genietet, als Trophäe.
Ein anderer Teil wusste genau, dass das der erste Schritt zurück in die Schieflage wäre, von der Nighean gesprochen hatte.

"Die Maske und die Beinschienen werden zerlegt," entschied sie schließlich.
"Die Knochen daraus, werden Seine Gabe sein, gezeichnet von Kampf und Blut."

Der Schmied nickte. Er hatte genug Templer und Wächter gesehen, um zu wissen, dass diese Entscheidung mehr war.

"Es wird dauern," sagte er. "Gutes Metall, guter Sitz, das schmiedet man nicht an einem Nachmittag."

"Ich helfe," erwiderte sie einfach.

Und das tat sie.

Stunden später war Cataleya nicht mehr nur Auftraggeberin, sondern stand selbst am Amboss.
Sie hielt das Eisen, wenn der Schmied schlug. Sie drehte die Platten, prüfte die Kanten, die Gewichtsverteilung.
Funken glühten auf ihren Narben, Rauch biss in die Augen, Schweiß rann über die vernarbten Arme.

Während das Metall sich formte, formte sich auch etwas in ihr. Das Bild einer Rüstung, die zugeschnitten war auf ihre Aufgabe als Wächterin einer Ordnung.
Als der Brustpanzer das erste Mal in grober Form vor ihr auf dem Tisch lag, schwarz, massiv, aber mit der Andeutung einer weiblichen Linie, legte sie probeweise die Knochenarmschienen daneben.
Metall und Knochen. Ordnung und Mahnung.

"Ich werde sie tragen," sagte sie leise, mehr zu sich als zum Schmied.
"Diese hier." Sie tippte mit dem Finger gegen die Knochenarmschienen und -handschuhe.
"Nicht als Zeichen einer Herrschaft Liliths sondern als Mahnung, was geschieht, wenn ich sie über die anderen stelle."

Der Schmied brummte zustimmend, ohne das theologische zu kommentieren.

Sie hob den halbfertigen Panzer an, spürte das Gewicht. Es lag anders auf den Händen als die Knochenplatten. Solider.

Wenn sie das nächste Mal im Tempel stand, würde man schon auf den ersten Blick sehen, wem sie in erster Linie diente.
Und doch würden die Knochen an ihren Armen sie daran erinnern, dass sie diesen Weg nicht allein gegangen war
und wie leicht sie wieder fallen konnte, wenn sie vergaß, dass auch Lilith vor jemandem kniet, bevor sie ihre Flügel über die Toten breitet.



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Die Schmiede roch noch nach glühendem Eisen, als Cataleya die Schwelle übertrat. Die neue Rüstung lag nicht mehr auf dem Tisch.

Schwarzer Stahl schloss sich eng um ihren Oberkörper, zeichnete eine klare, weibliche Linie ab.
Die Platten an den Beinen waren geschlossen, funktional, doch so gearbeitet, dass sie sich natürlich mit ihren Bewegungen fügten.
Der Helm mit den nach unten gebogenen Hörnern in der linken Hand.
An den Unterarmen und Händen aber, zwischen schwarzer Platte und vernarbter Haut, saßen noch immer die Knochenteile.
Die Handschuhe aus schwarzem Knochen schlossen sich wie vertraute Schatten um ihre Finger.

Sie verließ die Schmiede ohne Umweg auf direktem Weg zum Tempel.
Den Weg kannte sie im Schlaf, doch heute fühlte sie sich anders an.
Die Blicke die ihr folgten, wenn sie die steinernen Stufen hinabging, prallten von der neuen Rüstung ab, als wären sie nur Regen auf Metall.

Im Tempel war es ruhig.
Der Hall ihrer Schritte auf dem Stein trug sie, an den Schreinen der Winde vorbei.
Leviathan im Osten, Belial im Westen, Astarot im Norden, Lilith im Süden, alles vertraute Bilder und vertraute Symbole.
Sie ließ den Blick über jeden von ihnen gleiten bewusst, sie hatte endlich begriffen, dass sie nicht nur eine Farbe des Ganzen sehen darf.

Doch sie hielt nirgends an.

Erst vor Seinem Altar blieb sie stehen.

Der Hauptaltar des Entfesselten erhob sich schlicht und schwer aus dunklem Stein.
Kein Blut, keine Knochen, keine Masken nur das Zeichen des Einen, auf den der Blick automatisch fiel, wenn man davor stand.

Cataleya trat näher, bis die Spitze ihres Stiefels beinahe die erste Stufe berührte.
Einen Moment lang stand sie still, nur ihr Atem ging merklich etwas tiefer.
Dann setzte sie den Helm ab, legte ihn vorsichtig auf die Stufe.
Es folgte das Glaubensbuch von ihrem Gürtel, der Zweihänder im stumpfen orange, matt wie immer,
aber frisch gereinigt und wurde neben den Helm gelegt, so dass der Griff zum Altar hin zeigte.

Schließlich sank sie auf die Knie.

Der Stahl knirschte leise, als die neue Rüstung sich das erste Mal mit der Pose des Kniefalls vereinte.
Sie legte die Knochenhände auf die Oberschenkel und senkte den Kopf. Die Narbe über ihrer Lippe spannte, als sie die Zähne kurz zusammenbiss.

"Entfesselter," begann sie leise. "DEINER Ordnung wegen stehe ich wieder hier."

Ihre Stimme füllte nicht den Raum, sie war nicht zum Predigen gemacht.

"Ich habe lange gedient wie eine, die nur einen Wind kennt. Ich habe Opfer gebracht, als würden sie nur einer gehören.
Einen ganzen Drachen, Blut und Knochen. Ich habe sie gezählt, als wären sie ein Handel mit Lilith allein."

Sie hob den Kopf leicht, ohne ganz aufzusehen. Ihr Blick blieb am Sockel hängen.

"Doch sie alle; Lilith, Leviathan, Astarot, Belial sie sind deine Winde.
Ihre Gaben sind deine Gaben. Ihre Prüfungen deine Prüfungen. Ihre Macht ist dein Werkzeug."

Sie atmete ein, langsam und tief. Die neue Rüstung fühlte sich an, als würde sie auf diesen Atem warten.

"Diese Rüstung," sie legte die Hand an den Brustpanzer, "schmiedete ich, um als Wächterin deiner Ordnung erkannt zu werden.
Nicht als Dienerin eines einzelnen Aspektes. Nicht als Frau, die nur Blut und Tod kennt."

Ihre Finger glitten hinab, über die Kante des Stahls zu den Knochenarmschienen.

"Diese Knochen aber bleiben. Sie sind kein Thron für Lilith, nicht als Zeichen ihrer Herrschaft über mich, sondern als Mahnung.
Wenn ich beginne, nur durch sie zu sehen, dann weiß ich, dass ich gefallen bin und du hast mich oft genug wieder aufstehen lassen, um zu verstehen, wie das endet."

Sie schwieg einen Moment.

"Ich will die Vier in mir tragen, wie die Stimmen es lehren. Um dir in voller Kraft dienen zu können.
Ich will Opfer bringen, wie deine Stimmen es empfangen. Ich will sterben, wenn du es verlangst aber nicht sinnlos, nicht als verschwendetes Geschenk deiner Gaben."

Ihre Knochenhände ballten sich kurz, ließen dann wieder los.

"Nimm diese Rüstung an," sagte sie leise, "als Zeichen, dass ich mich deiner Ordnung beuge."

"Sie blieb im Knien, lege die Knochen der alten Rüstteile auf den Altar und schloss die Augen."
Ein stiller konzentrierter Moment, in dem sie ihren Willen mit dem verband, wovon sie nun glaubte, dass es SEIN Wille war.

Das Gewicht in ihrer Brust verschob sich, es wurde fester.

Als sie sich wieder erhob, quietschte kein Leder, kein Knochen knirschte.
Der Stahl nahm ihr Gewicht, als hätte er nur darauf gewartet.

Sie griff nach dem Helm, nach dem Zweihänder, hakte das Buch wieder an den Gürtel. Dann trat sie einen Schritt zurück mit erhobenem Kopf.

Auf dem Weg zurück durch den Tempel Streifte sie den Helm über. Ihr Blick glitt an den übrigen Tempeln vorüber.

"Deine Opfer bekommen ihren Platz," murmelte sie so leise.

Als sie die Schwelle des Tempels überschritt, griff der Tageslärm von Surom nach ihr; Stimmen, Schritte, das ferne Rufen an den Toren.

Cataleya blieb einen Moment auf der Schwelle stehen und blickte über den Platz.