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Lhass kniete vor der Priesterin, das kunstvolle Kästchen mit zitternden Händen emporgehoben, ein stummes Opfer für ihre kalte Herrschaft. Tief geneigt war sein Haupt, die Worte der Ehrfurcht erstickt in seiner Kehle, während er für einen flüchtigen Moment auf Gnade hoffte.

 Ihre Antwort war so schnell wie unerbittlich. Mit einer scharfen Geste entriss sie ihm die Schatulle, ließ sie achtlos zu Boden fallen. Die zarten Ornamente, die er mit Sorgfalt geschaffen hatte, verstreuten sich wie ein Sinnbild seiner zerbrochenen Mühen. "Nutzloser Jaluk, kaum mehr wert als ein erbärmlicher Rothe“, zischte sie, ihre Worte scharf wie ein Dolch, der sein Stolz in zwei schnitt.

 Lhass verharrte in Stille, sein Blick blieb auf die verstreuten Überreste seiner Arbeit geheftet. Jedes Stück war ein Zeugnis seiner Mühsal – Tage, die er in den gefährlichen Tiefen verbrachte, um die seltensten Erze zu bergen, und Nächte, in denen er Hingabe in jedes noch so feine Detail der Ornamente eingewoben hatte. Doch mit einer einzigen, grausamen Geste war alles zunichte. Zerschmettert unter der Last ihrer Verachtung, begrub er seine Qual tief in sich, versteckt hinter der Maske eines gehorsamen Dieners.

 Doch die Risse in seinem Geist begannen sichtbar zu werden. Mit jedem verstreichenden Augenblick wurden seine Schritte schwerer, sein Dasein blasser, und der Funke Leben in seinen Augen erlosch wie eine glimmende Flamme. Doch der Underdark kennt kein Erbarmen.

 Dann kam der nächste Befehl der Priesterin: Er sollte ein Gebet für Lolth verfassen. Der grausame Hohn dieser Aufgabe stach wie ein vergifteter Dolch in seine Brust. Wie sollte er, ein bloßer Jaluk, Worte finden, die der Spinnenkönigin würdig waren? Wie sollte jemand, der so verstoßen war, Lob aus der Dunkelheit seiner Verzweiflung hervorbringen?

 In seiner Verzweiflung führte ihn sein Weg in die schattigen Hallen der Bibliothek. Regale voller Bücher, geschützt von seltsamen Zaubern, standen wie stumme Wächter um ihn. Ihre Geheimnisse blieben verschlossen, ein Hohn, der schwerer wog als jede Last. Allein und ohne Wegweiser erkannte Lhass, dass er seinen Pfad selbst schmieden musste, wie er es immer getan hatte.

 Aus der Tiefe seines Kummers begann er, sein Gebet zu weben. Es war nicht aus Hingabe geboren, sondern aus bitterer Wahrheit – ein Gedicht, durchzogen von dunklem Humor und scharfen Beobachtungen über die unerbittliche Grausamkeit des Underdark. Jedes Wort spiegelte seinen gebrochenen Stolz wider, eine düstere Anerkennung seines unveränderlichen Platzes unter Lolths gnadenlosem Blick. Sein Gebet flüsterte nicht von Hoffnung, sondern von Überleben, zusammengehalten von den Fäden seines Leidens und seines Widerstands.

 Als er die letzte Zeile vollendete, zitterten seine Hände leicht. Vielleicht würde Lolth ihn hören. Vielleicht würde sie lachen. Oder vielleicht würde sie ihn einfach nur betrachten, wie sie es immer tat – mit ihren unbeweglichen, alles durchdringenden Augen aus den Schatten.

 

 

Gebet an Loth, die Stille Weberin

O Loth, deren Tränen ungesehen in den Abgrund fallen, Fäden des Kummers für verlorene Seelen gesponnen,
Deine Kinder hasten rastlos im Chaos, jagen Schatten, blind für die Last deiner Weisheit.

Einst sahst du mit Geduld zu, dein Weinen verwandelte sich in seidene Stränge,

Doch nun bindet dein Schweigen uns fester, da Torheit über dein Reich emporwächst.

Gewähre uns das Leid, Königin der Netze, damit wir durch Schmerz doch aufsteigen mögen,
Denn in der Dunkelheit der Verzweiflung nur das Chaos den Weg zur Erlösung schlägt.

Loth, wir flehen unter deinem Blick, gebrochen, verloren, doch halten wir fest,
Lehre uns Stärke in endlosem Kummer; beuge unsere Herzen deinem Willen.

 

Tief in den kalten Steinen des Unterreichs, wo Schatten sich wie Schlangen winden, liegt eine gebrochene Gestalt—Lhass, der unwürdige Jaluk. Beraubt seines Stolzes, seiner Kleidung und seines letzten Funken Selbstachtung, ruht er in den dunklen Tiefen des Kerkers. Das flackernde Licht der Fackeln malt grausame Erinnerungen seines Scheiterns an die feuchten Wände.

Was war sein Vergehen? Er wagte es, zu träumen. Zu denken. Jenseits der Fesseln der Unterwerfung. Lhass, ein bloßer Jaluk, wagte es, ein eigenes Gebet an Lolth zu schaffen. Ein Akt der Ehrerbietung, ja, doch auch ein Akt des Widerspruchs. Die Worte, die er schrieb, trugen mehr als Hingabe; sie trugen einen Funken—einen Funken, der gnadenlos unter der kalten Ferse der Tradition erlosch.

Er sprach von Büchern in der großen Bibliothek, versiegelt durch Magie, deren Weisheit selbst den Gläubigsten verwehrt bleibt. Doch niemand glaubte ihm. Warum auch? Ein Jaluk, der Wissen beansprucht, das über seine Stellung hinausgeht? Das Gelächter seiner Ankläger hallt noch immer in seinen Ohren. Nun verschlingt ihn die Stille der Zelle, lässt ihm nur den bitteren Geschmack der Verzweiflung.

Nackt und zitternd ist Lhass der Inbegriff der Sinnlosigkeit—ein Denkmal dessen, was geschieht, wenn Ehrgeiz in den Ritzen von Stein und Schatten erblühen will. Sein kreativer Funken, ein Hauch von Auflehnung, wurde als Bedrohung gesehen. Die Strafe kam schnell und gnadenlos, so wie es Lolths Kinder geziemt.

Doch vielleicht ist dies die finsterste Qual: Lhass will seine Zelle nicht verlassen. Denn was erwartet ihn jenseits dieser Gitter? Mehr Verachtung, mehr Erniedrigung und der langsame Tod einer Seele, die unter dem Gewicht unerbittlicher Tradition zermalmt wird. Hier, im Dunkeln, liegt ein seltsamer Trost—ein stiller Ort, wo sein Geist in die Vergessenheit abgleiten kann, wo er aufhören kann, als Werkzeug zu existieren, und in das Nichts vergehen kann, zu dem er sich geworden fühlt.

Möge diese Geschichte ein düsterer Spiegel sein, der das Schicksal jener zeigt, die es wagen, zu träumen, wo Träume verboten sind. Lhass mag in der Stille sterben, doch seine Geschichte sickert in den Stein—eine Warnung, ein Klagelied und ein ungehört gebliebenes Gebet.


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