DNW2.0 Forum

Seit vielen Wochen schon - in der aufkommenden Blüte im Dschungel, ist die Familie tüchtig daran, die notwendigen Kräuter, Erden und Gräser zu sammeln. Die Vorräte in der Heilerstube und der Garnison wollen aufgefüllt werden. Die Rohmaterialien sammelten sich gut, sodass Radesvald und Bathor nicht hinterherkommen alles zu verarbeiten, sie tun ihr bestes. Während der gemeinsamen Beschaffung trifft Amarius zufällig auf ein zahlreiches Fels Konstrukt nahe am Kraterrand, die Freude ist groß. Unzählige Pilze, unterschiedlicher diese nicht sein konnten, fand er dort genau das, was Radesvald brauchte. Eifrig wurde in den Korb gesammelt, was zu finden war, ehe er recht zentral in diesem Gebilde von einem mit Moosflechten bewachsenen Stein stehen blieb. Ungläubig und von der Neugier getrieben betrachtete er diesen Fund sehr genau – ein Paladinschwert, das im Stein steckte.
  
Trauer überkam ihm beim Anblick auf das Schwert. Zurückgelassen von seinen Besitzer – dem Verfall der Witterung ausgesetzt. Ein Schwert, das vermutlich einst im Namen des Herrn für das Leben gefochten hat. Es durfte nicht im Sumpf zergehen, so achtlos. Das Instrument des freien Willen – der Beschützer unschuldiger Leben musste nach Hause.
 

  
  

Knut wird sich das Schreiben vorlesen lassen und anschließend nicken.

Da braucht's 'nen Bergmann. Sag ihm er findet mich heut Abend auf dem Markt an meinem Stand.

Ein Pergament findet sich im großen Saal der Kathedrale wieder – in jenen Räumlichkeiten die dem Orden zur Verfügung gestellt wurden. Das schlichte Pergament ist ordentlich beschrieben und mit einem Krug beschwert, damit es seinen Platz nicht ungewollt wechselt. Eine weitere Abschrift des Pergamentes wird der Gemeinschaft Unitatis zugänglich gemacht.
  

Der Tag dämmerte kaum, da rief Bruder Amarius mich zu einem ungewöhnlichen Unterfangen: Tief im Sumpf, so erzählte er, stecke ein altes Paladinschwert ­– halb versteinert, halb verrostet – und lasse sich nicht mehr vom Fleck rühren. Er hatte es unlängst entdeckt, doch ohne die nötige Kraft und das Werkzeug kam er gegen den umschließenden Fels nicht an. Ich schloss mich ihm an, einerseits, um seine Schritte zu schützen, andererseits aus reiner Neugier auf das Relikt.
 
Vor dem Tor trafen wir uns: Amarius, Jaster meine Brüder, Schmied Knut mit seiner Schubkarre voller Gerät, Lana mit Bogen und Lied auf den Lippen, Elaine in hellem Gewand, Krotar, der stets die Lage sondiert, und Radesvald, der sich neugierig anschloss. Die Stimmung war ausgelassen; Knut besang schon vor dem Abmarsch das Bier, das ihn in der Stadt erwarte. Amarius adelte ihn scherzend als „Schwager“ und versprach Freibier in Knuts Taverne, wenn das Unterfangen gelänge.


 

Ein Gefängnis. Ein Stein. Ein Schwert – als Schlüssel zum Untergang.
Wie lange hielt ihn dieses steinerne Grab schon gefangen? Zeit war längst zu Staub geworden, Jahrhunderte zu Schemen, die sich nicht mehr zählen ließen.
Verdammter Paladin … Wenn er je wieder hinausfände, würde er sie alle vernichten. Restlos.
Er würde sie der Einzigen opfern, der Schöpferin seiner Verdammnis – Lilith.

Nein, er war kein gewöhnlicher Dämon, kein niederes Wesen, das in Angst geduckt unterging.
Er war ein Werk Liliths selbst – geboren aus dem heißen Atem des Südwinds.
Schon als Mensch war er ein mächtiger Magier gewesen, gefürchtet, gehasst – und doch war es erst sein Tod, der ihn wahrhaft mächtig machte.
Lilith hatte ihm einen neuen Körper geschenkt. Kein Fleisch mehr, sondern Schatten und Gift und Sehnsucht nach Blut.
Sie band ihn an sich – und in dieser dunklen Umarmung erwachten Kräfte, vor denen selbst Dämonen erzitterten.
Nur eine überragte ihn in ihrer Gunst: Sartassa – die schöne, verderbte Sukkubus. Ihr Verlangen war tödlicher als jede Klinge, und selbst unter Liliths Dienern war sie ein Fluch aus Fleisch.

Die Jahrhunderte vergingen. Wartend. Grollend. Fluchend.
Dann – wie ein Riss in der Dunkelheit – kam er.
Ein Priester. Amarius, der Narrenpriester.
Ein Tor aus Gnade und Mitleid. Ein Herz so weich, dass es in der Finsternis leuchtete – wie eine Fackel, die bald erlöschen würde.
Er fand das Schwert.
Verwittert, vergessen.
Ein Relikt eines gefallenen Paladins, halb im Stein versunken.
Amarius hielt es für eine heilige Aufgabe.
Er wusste nicht, dass dieses Schwert – sobald gezogen – das uralte Siegel brechen, das Gefängnis zersprengen und den gefangenen Schatten entfesseln würde.

Und doch: Er tat es. Er rief Handwerker, Gläubige, Träumer.
Sie zogen das Schwert.
Sie brachen das Siegel.
Sie befreiten ihn.

Er verließ das Grab lautlos – ein Hauch aus Schatten, der sich im Dschungel verlor.
Doch sein Ziel war klar.
Die Welt würde brennen, die Luft würde nach Schwefel schmecken, und das Blut der Unschuldigen würde seine Rückkehr besiegeln.

Er brauchte nur wenige Dinge – Relikte, Knochen, alte Runen, schwarzes Salz… und weitere Objekte.
Nichts davon war ihm versagt.
Und als alles bereit war, öffnete er das Tor nach Solgard.

In diesem Moment, als er die Stadt betrat – dem Herzschlag zwischen Licht und Dunkelheit – spürten sie es.
Die Paladine, die Priester, die reinen Seelen der Stadt.
Etwas uraltes, etwas Entsetzlicheres & Machtvolles, hatte seine Hände um Solgard gelegt.
Ein kalter Druck legte sich auf die Herzen der Menschen. Eine böse Vorahnung kroch in ihre Gedanken, nistete sich in ihren Träumen ein – und niemand wusste, was es war.
Nur dass es da war.

Er aber wusste es.
Er hatte einen Auftrag.
Er war das Werkzeug.
Und die Welt würde bald wieder im Namen Liliths erzittern.

War ein schwüler Abend gestern, die Sonne stand noch schwer über'm Dschungel, als Knut, Bergmann und Schmied aus Solgard, mit schwieligen Händen und Spitzhacke im Gepäck auf Bitten von Amarius auszog. Der hatte etwas entdeckt: ein altes Paladinschwert, eingekeilt in Stein, tief im Dickicht verborgen. Kein glänzendes Märchending, nein, umschlossen von hartem Gestein, schwer zugänglich, wie eingewachsen in die Welt selbst.

Amarius war nicht allein. Auch andere standen im Gestrüpp, als Knut ankam. Sie waren's, die wohl alle Interesse an diesem seltsamen Ding hatten. "Sieht aus, als wär’s drin eingewachsen", meinte Knut, als er das Stück besah. "Als hätt der Fels es selbst verschluckt."

Amarius trat heran. "Ich hätte eine Bitte an dich, Knut. Das ist dein Fach. Könntest du vielleicht mit Spitzhacke helfen, das zu lösen?" Knut nickte. Arbeit war Arbeit.

Mit kräftigem Schlag ging er ran. Nicht wild, gezielt. Stein splitterte, Staub stieg auf. "Licht der Sonne ist hier ganz gut", meinte eine Frauenstimme, während Knut sich vornahm, was Jahrhunderte verborgen hatte.

"Könntest du's versuchen?" fragte Amarius ein weiteres Mal, doch Knut war längst dabei.

Nach etlicher Mühe löste sich das Schwert aus seinem steinernen Griff. "So, das wär geschafft", brummte Knut. Gemeinsam trugen sie das Fundstück samt einem felsigen Überrest zurück nach Solgard. Es lag schwer in den Händen, nicht nur im Gewicht, auch in seiner Geschichte.

In der Schmiede legte Knut das Schwert ins Feuer, ließ es glühen, nur leicht, gerade genug, um den Schorf und Stein zu lockern. Mit feinem Meißel arbeitete er weiter, schabte, schlug, klopfte - noch die ganze Nacht lang. Die Klinge trat hervor, wie aus dem Schlaf. Mit einem Schmirgelstein polierte er die letzten Reste ab. Keine Magie, nur Handwerk.

Als es geschafft war, glänzte es wie etwas, das mehr ist als nur Eisen war. Vielleicht war es das auch. Doch Knut sagte nichts. Er legte das Schwert zur Seite, wischte sich die Stirn, sah Amarius kurz an, und ging dann wortlos zurück an seine Werkbank.

Der Beginn
Es war so weit.
Er konnte das Warten kaum noch ertragen.

Seine Finger zuckten, juckten vor unbändiger Gier. Die Glieder bebten – ein Beben wie vor einem Sturm, unheilvoll und aufgeladen. Der Drang zu töten, das Verlangen, Blut über zuckende Körper rinnen zu sehen, kannte kein Ende.
Endlich war alles bereit.

Endlich konnte er ihr dienen – Lilith, der Gebenedeiten, der Dämonin des Asmodan, Herrin der Finsternis.
Das erste Opfer zu finden war nicht schwer.
Nach dem Wachwechsel heftete er sich an die Fersen von Roman – jener Wache, die er auserkoren hatte, das erste Lamm für den Altar der Nacht zu sein.

Es ging schnell.
Im schwachen Licht des dunklen Mondes – einem Mond, der selbst zu flackern schien vor Unheil – sprach er leise die ersten Worte. Ein, zwei Zauber, und schon wurde Roman träge, als ob Schatten an seinen Knochen zogen. Seine Haut verlor Farbe, wurde grau, gealtert, als hätte ihn der Tod selbst gestreift.
Der nächste Zauber durchdrang mühelos die Rüstung.

Dann – seine Hand: von unheiliger Kraft erfüllt, durchbrach sie mit einem widerwärtigen, feuchten Krachen die Brust des Mannes. Dämonische Worte hallten durch die Nacht, alte, vergessene Silben aus der Tiefe der Hölle.
Etwas... etwas Formloses zog er aus dem zuckenden Leib.
Romans Blick in diesem Moment – starr, leer, als hätte man ihm die pure Existenz herausgerissen. Kein Schrei kam mehr über seine Lippen.
Nur Stille.

Dann war er fort.
Ein Schatten in der Dunkelheit, auf der Suche nach dem nächsten Opfer.
Die Jagd hatte erst begonnen.