Haldron, der Zornbringer

[Haldron]

Neue Heimat, alte Traditionen

 

Großvater Winter hielt das Nordland fest im Eisernen Griff. Schnee und Eis prägten das Landschaftsbild. Dank der Weitsicht Jothars Rashkas hatte Haldrons Volk jedoch gut für den Winter gesorgt.
Die Speicher waren prall gefüllt. In ihrer neuen Heimat hatten sich die Thrymm'tack gut eingelebt. Haldron, ihr Schamane, begann nun, die alten Traditionen wiederzubeleben.Zu lange waren
sie vernachlässigt worden.

Der Forsjaman, der erste Schamane, musste gewählt werden. Dieser Posten war viel zu lange unbesetzt. Ebenso der Skilt, der erste Berserker. Haldron ließ den Schamanenzirkel zusammenkommen. Nach langen Beratungen wurde Haldron selbst zum Forsjaman ernannt. Mit dem Vertrauen seines Volkes rief er den Brandring aus, ein uraltes Ritual zur Wahl des Skilts. Doch die letzten harten Jahre hatten ihre Spuren hinterlassen. Es gab zu wenige Berserker um den Brandring der Traditionnach auszurichten.

Haldron suchte daher schon Tage zuvor Rat bei den Ahnen und erhielt eine Antwort, eine Vision: Tarabasch, ein mächtiger Krieger mit der Kraft zweier Bären und dem Mut eines Löwen sollte der neue Skilt werden. Doch seine Prüfung sollte härter sein als je zuvor. Nicht gegen einen seiner Brüder sollte er kämpfen, sondern gegen die mächtigsten Krieger der anderen Völker: einen Menschen, einen Elf und einen Zwerg. Nur so könnte er beweisen, dass er würdig war, sein Volk zu beschützen.
 

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 Haldron wies Tarabasch an, die drei herausfordernden Krieger zu finden. Mit stolzgeschwellter Brust nahm Tarabasch seine Aufgabe an. Der Zirkel wurde anschließend besiegelt, und Haldron informierte Jothar Rashka über die bevorstehende Prüfung und die Ernennung des Forsjamans. Der Weise nickte zustimmend und sprach seinen zuspruch aus.

 Während Tarabasch sich auf den Weg machte, versank Haldron in tiefe Gedanken. Die Verantwortung, die auf seinen Schultern lastete, war immens. Er war nicht nur Schamane, sondern auch für jene Verantwortlich. Die Zukunft seines Volkes hing nun auch von seinen Entscheidungen ab. Er musste dafür sorgen, dass die Traditionen bewahrt wurden und dass sein Volk stark und geeint blieb. Die Wahl des Skilts war nur der Anfang. Er wusste, dass weitere Herausforderungen auf ihn warten würden.

Doch er war bereit. Mit der Kraft der Ahnen an seiner Seite würde er seinen Stamm durch diese stürmischen Zeiten führen.

[Haldron]

Von Geister und Bäumen

In den frostigen Weiten des Nordlandes, wo der Atem zu Eis erstarrt und der Schnee die Erde in ein weißes Leichentuch hüllt, braut sich Unheil zusammen. Haldron, der weise Schamane der Thrymm'tack, spürt die Unruhe in den Tiefen der Natur. Gemeinsam mit der Druidin Gwendolin, dem Druiden Radesvald und dem Schamanen Segimer hat er an einem Ritual teilgenommen, bei dem die mächtigen Naturgeister der Quelle im Norden beschworen wurden. Haldron war dabei jedoch nicht der Hauptinitiator, sondern eher ein Mitwirkender. Durch die eindringlichen Warnungen der Geister erkannte er jedoch die wachsende Gefahr für die Natur und sein Volk.

Der Bärengeist klagte über den sinnlosen Mord an seinen Jungen, deren Felle nun als Trophäen an den Wänden fremder Jagdhütten hängen. Der Baumgeist sprach mit knorriger Stimme vom Raubbau der Völker, die seit ihrer Ankunft auf der Insel wie eine Plage über die heiligen Hainen herfallen. Haldron hörte mit schwerem Herzen zu. Die Botschaft der Geister war klar: Das Gleichgewicht war gestört, und es drohte Unheil.

Entschlossen, das Gleichgewicht wiederherzustellen, beauftragte Haldron den tapferen Krieger Bjornar, in den Wäldern nach Wilderern und Holzfällern Ausschau zu halten. Es soll nur genommen werden, was wirklich gebraucht wird, und nur das, was die Natur bereitwillig gibt. Bjornar, der sich der heiligen Mission bewusst ist, macht sich auf den Weg. Seine Augen sind scharf, sein Herz ist rein, und seine Hand ist bereit, das Gesetz der Ahnen durchzusetzen.

Tief im Herzen des Waldes, wo die Bäume wie stumme Zeugen in den Himmel ragen, trifft Bjornar auf eine Gruppe von Menschen. Ihre Gesichter sind hart, ihre Augen gierig, und ihre Hände sind mit Äxten und Sägen bewaffnet. Bjornar spürt, wie sein Blut in seinen Adern kocht. Sie rodeten die Bäume, töteten das Wild. Und verkündetet ihr Interesse an dem größten aller Bäume in diesesm Wald, dem Ahnenbaum. Er weiß, dass er handeln muss, um den heiligen Ahnenbaum zu schützen, diesen alte Baum war mächtigen als die meisten dachten.

Der Ahnenbaum. Er ist nicht nur ein Baum, er ist ein Symbol, eine Verbindung zu den Ahnen, die über das Volk wachen. Haldron verbringt oft die Nächte in seiner Nähe, um mit den Ahnen zu sprechen, ihren Rat zu suchen und ihre Weisheit zu empfangen. Der Baum ist ein heiliger Ort, ein Ort der Kraft und der Inspiration.

Bjornar weiß, dass er den Ahnenbaum beschützen muss, koste es, was es wolle. Mit seinen treuen Bärenfreunden an seiner Seite, die ihm in ihrer Stärke und Loyalität gleichen, bezieht er Stellung. Er wird nicht zulassen, dass diese Eindringlinge den heiligen Ort entweihen.

 

Während Bjornar im Wald wacht, sinnt Haldron über die drohende Gefahr nach. Er weiß, dass dies nur der Anfang ist. Die Dunkelheit, die über das Land zieht, ist größer und mächtiger als eine einfache Gruppe von Wilderern. Er spürt, dass das Gleichgewicht der Natur und der Elemente aus den Fugen gerät und fürchtet die Konsequenzen für sein Volk, ihr Land und die ganze Insel.
 

Haldron bereitet sich auf die kommenden Herausforderungen vor. Er weiß, dass er seine ganze Kraft, seine ganze Weisheit und die Unterstützung der Ahnen brauchen wird, um die Ordnung wiederherzustellen. Er ist bereit, sein Volk durch diese schwere Zeit zu führen und die Natur zu schützen.

Die Zeichen stehen auf Sturm. Der Winter ist hart, die Natur ist unruhig, und die Folgen der Störung des Gleichgewichts sind noch nicht abzusehen. Doch Haldron ist bereit. Er wird kämpfen, für sein Volk, für die Natur und für die Ehre der Ahnen.

[Haldron]

Haldron stand im Rauch des Thingplatzes, seine Anspannung war greifbar. Als Forsjaman wusste er, dass dies kein gewöhnlicher Tag war. Die Trymm'Tack versammelten sich, um Antworten von den Ahnen zu erhalten, Antworten über ihre Zukunft in dieser neuen Heimat.
 
Mit zitternden Händen kniete Haldron nieder und enthüllte das blutige Herz eines mächtigen Drachen – ein Geschenk an die Ahnen, ein Beweis ihrer Stärke. Er sprach die uralten Worte, legte seine blutige Hand auf die steinerne Statue des großen Ahnenschamanen Halvard. Blitze zuckten am Himmel, und ein gewaltiger Schlag traf die Statue. Die Kerzen erloschen, und aus dem Stein erwachte Halvard selbst, seine Augen glühten.

Halvards Worte waren hart. Er nannte sie "weich" und warf ihnen vor, die Zeichen der Zeit übersehen zu haben. Er sprach von einer kommenden Prüfung, mächtiger als jede Drachenbedrohung, einem Feuersturm, der ihre Heimat zu verschlingen drohte. Die Drachenbrut, würden zurückkehren. Das Dorf würde brennen, wenn sie nicht stark genug wären.
 

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Doch Halvard betonte auch, dass dies nicht die einzige Gefahr sei. Der Sturm tobte weiter, und sie, die Schamanen, müssten einen Weg finden, sonst würden sie verschlungen werden von etwas noch Größerem. Haldron verstand, dass sie allein nicht bestehen konnten.

 Die Botschaft war klar: Sie brauchten Verbündete. Nicht nur irgendwelche, sondern jene, die bereit waren, Dinge zu tun, vor denen andere zurückschrecken – die Krieger der Nacht, die Meister der Arkanen Künste. Nur so würden sie diese Gefahren überwinden und endlich ihren Platz an der Tafel der Ahnen verdienen. Drei Mondläufe hatten sie Zeit, sich vorzubereiten. Wenn sie scheiterten, würde ihr Stamm zu Asche werden.

 Haldron blickte zum Himmel, das Gewicht dieser Prophezeiung lag schwer auf seinen Schultern. Die Drachenbrut kam zurück, doch das war nur der Anfang. Er wusste, er musste sich sofort mit dem Jothar beraten. Die Vorbereitung musste beginnen. Die Ehre des Stammes, das Überleben ihrer Familien – alles hing von ihren nächsten Schritten ab.

[Haldron]

Der kalte Wind strich über Haldrons wettergegerbtes Gesicht, trug das ferne Raunen der Diskussionen vom Thingplatz herüber. Halvard, der Ahnenschamane, war verschwunden, hatte sie mit einer Prophezeiung zurückgelassen, die schwerer wog als jeder erlegte Drache. Eine kommende Feuersbrunst, die die Brut des Urdrachen bringen würde, und die Notwendigkeit, Verbündete zu finden, die sie nicht hindern, den blutigen Pfad zu gehen.
 

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Die Worte des Ahnen hallten in Haldrons Geist wider, während er sich von der versammelten Menge entfernte. Hitzige Diskussionen waren entbrannt, sobald Halvard entschwunden war. Wer sollte ihre Verbündeten sein? Die Meinungen gingen auseinander, die Stimmen wurden lauter, doch Haldron wusste, welche Entscheidung getroffen werden musste.

Sein Blick wanderte zum Horizont, wo sich die ersten Schatten der Dämmerung sammelten. Die Wahl war gefallen, nicht ohne Widerstand, nicht ohne heftiges Stirnrunzeln und grimmige Blicke. Sie hatten sich für die dunklen Mächte Suroms entschieden. Ein bitterer Geschmack breitete sich in Haldrons Mund aus. Er, Haldron, der dem Leben und der Wildnis so verbunden war, hegte eine tiefe Verachtung für vieles, wofür diese Suroms standen – ihre Schattenkünste, ihre kaltblütige Effizienz, das Fehlen jeglicher Achtung vor dem natürlichen Kreislauf.
 

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Doch er konnte ihre Stärke und ihre Macht nicht leugnen. Ihre Klingen waren so dunkel wie die tiefste Mitternacht, ihre Magie so furchterregend, dass sie das Feuer selbst zu beherrschen schien. Sie waren skrupellos, ja, aber genau das brauchten sie jetzt. Das Blut Sarmatijaschs, des Urvaters, floss in ihren Adern, ein Blut, das nach Kampf und Ehre schrie.

Der Gedanke an Solgard, die Bewohner der heißen Wüste, zuckte durch seinen Geist. Sie waren dem Leben und dem Natürlichen verbunden, ja. Ihre Magie war sanfter, ihre Klingen strahlten im Licht des Tages. Aber sie waren auch verweichlichter, zaghafter. Haldron wusste es tief in seinem Herzen: Sie würden dem Stamm auf dem blutigen Pfad Sarmatijaschs nicht zur Seite stehen können. Dafür hielt er sie einfach für zu schwach.

Dieser Pfad, den Halvard ihnen gewiesen hatte, war ein Pfad aus Blut und Asche. Und nur jene, die keine Angst vor dem Schatten hatten, konnten ihn gemeinsam mit ihnen beschreiten. Der Ahn hatte es klar gesagt: Sie mussten bereit sein, Dinge zu tun, vor denen sich andere fürchten oder zurückschrecken. Und die Suroms waren dazu bereit.

Haldron schloss die Augen und atmete tief ein, den Geruch von nasser Erde und dem fernen Rauch des Thingplatzes. Die Entscheidung war gefallen. Nun galt es, den Stamm auf diesen neuen, finsteren Weg vorzubereiten. Die Verachtung, die er empfand, würde er tief vergraben. Für das Überleben des Trymm'Tack-Stammes war jedes Mittel recht, selbst ein Bündnis mit den Schatten selbst.

[Haldron]

Brennendes Eis

Der Wind pfiff Haldron um die Ohren, kalt und unerbittlich, trug den salzigen Geruch des Eises und die ferne Drohung des Meeres in sich. Vor ihnen erstreckte sich eine Welt, die noch vor wenigen Tagen nicht existiert hatte – eine weite, spiegelnde Ebene aus Eis und zusammengeschobenen Schollen, die der letzte, gewaltige Sturm aus dem Jammerfjord ausgespuckt hatte. Die Trymm'Tack, eine Handvoll ihrer tapfersten Krieger und Späher, bewegten sich vorsichtig voran, ihre Atemwolken geisterhaft in der eisigen Luft.

 Sie waren ausgezogen, um das Neue zu erkunden, das der Sturm ihnen gebracht hatte. Jeder Wandel barg Geheimnisse, und die Wildnis flüsterte dem Schamanen stets zu. Haldrons Gedanken waren bei Halvard, dem Ahnenschamanen, dessen Worte noch immer wie ein eisiger Windhauch in seinem Geist zirkulierten: die Prophezeiung der Feuersbrunst, die die Brut des Urdrachen bringen würde, die Notwendigkeit von Verbündeten, selbst den Dunklen Suroms. Doch Haldron hatte gehofft, dass die Zeit bis dahin noch lang sein würde, ein Atemholen, bevor der wahre Sturm hereinbrach.

 Dann sahen sie sie.

 Zuerst war es nur ein Schatten am Horizont, eine Verzerrung in der flimmernden Luft über dem Eis. Dann ein zweiter, ein dritter. Und als sie sich einer besonders hohen, zerklüfteten Eisscholle näherten, offenbarte sich das Grauen in seiner vollen, schrecklichen Pracht. Dort, in den Spalten und Höhlen, die das gewaltige Eis gebildet hatte, hatten sie sich eingenistet. Kolossale Gestalten, ihre Schuppen von eiskaltem Glanz, ihre Augen glühend wie Glut in der Dämmerung. Drachen. Die Urfeinde der Barbaren.

 Ein kalter Schauer lief Haldron über den Rücken, aber es war nicht nur die Kälte des Eises. Es war die Kälte der Gewissheit. Halvards Vorhersage. Sie war nicht länger ein fernes Raunen, sondern eine schreiende Realität, die vor ihren Augen Gestalt annahm. Die Drachen waren wieder da. Sie hatten den Sturm genutzt, um sich in ihre Welt zu schleichen, um ihr Nest in den neu geschaffenen, eisigen Untiefen zu bauen.

 Haldron sah die Gesichter seiner Brüder und Schwestern. Entsetzen und Furcht spiegelten sich darin, eine Furcht, die tief in den Knochen eines jeden Barbaren saß, eine uralte Angst, die von Generation zu Generation weitergegeben wurde. Doch unter der Furcht, in ihren Augen, erkannte er auch etwas anderes: einen Funken, der zu einem Feuer aufloderte. Es war die alte Wut der Trymm'Tack, das Erbe Sarmatijaschs, das sich in ihren Adern regte.

 Haldrons Blick verhärtete sich. Die Zeit der Ungewissheit war vorbei. Die Prophezeiung hatte begonnen, sich zu erfüllen. Die Drachen waren zurück. Und die Trymm'Tack würden nicht tatenlos zusehen, wie sie ihr Land verdarben. Er hob seine Hand, seinen Stab fest umklammert.

 „Sej sjnd da!“, brüllte Haldron, seine Stimme hallte über die weiten Eisflächen und die Winde trugen sie zu seinen Kriegern. „Da Drakkn san zryckkehrt! Erna Schattn falln uff uss Land! Ava vi sjn da Trymm'Tack! Vi sjn da Kjnda Sarmatijaschs! Vi werdn se zrycktrejbn! Vi werdn se erschlagn! Fyr da Ahn! Fyr da Jothar! Fyr uss neus Hejm!“

 Ein Donnern der Zustimmung erhob sich. Die Furcht wich einem grimmigen Entschluss. Sie würden nicht fliehen. Sie würden kämpfen. Sie würden alles daran setzen, diese Bestien zurück in die Schatten zu jagen, aus denen sie gekommen waren.

Das Wandeln auf den blutigen Pfad hatte begonnen.

[Haldron]

Die Wand aus Eis

 Haldrons wissen um die Elemente des Landes ist tiefgründig und uralt, geerbt von Generationen von Ahnen, die vor ihm die Pfade der Wildnis beschritten haben. Seine Fähigkeit, durch die Anrufungen dieser Ahnen feste Mauern aus dem zitternden Boden zu erheben, hat seinem Volk unzählige Male den Sieg in den gnadenlosen Schlachten des Nordens gesichert. Er ist jedoch kein Meister der Erde selbst, sondern ein demütiger Vermittler, ein Kanal, durch den die uralte Kraft des Bodens, die unter den Füßen der Trymm'Tack bebt, durch die Gunst der Ahnen nutzbar gemacht wird. Doch selbst in dieser vertrauten Macht, in der er so lange Zuflucht gefunden hat, regt sich in Haldrons unruhigem Herzen eine neue, unwiderstehliche Faszination – eine, die ihn von der vertrauten Wärme des Bodens weg und hin zur kristallinen, alles verschlingenden Kälte des Eises zieht.

 Das Leben im eisigen Griff des Nordens, wo sturmgepeitschte Winde mit der unbarmherzigen Kraft eines wütenden Gottes über schneebedeckte Gipfel heulen und Gletscher wie schlafende Riesen in ihren eisigen Betten knirschen, hat Haldrons Geist geformt, ihn gezeichnet mit der Härte des Winters und der unbezwingbaren Wildheit des Landes. Jahrelang hat er das mystische Lied der gefrorenen Welt studiert: das knisternde Flüstern des Eises, das sich in dunklen Spalten ausdehnt und die Erde in seinem kalten Griff gefangen hält, das klagende Heulen des Windes, der über spiegelglatte Seen streicht, als würde er die Geister der verlorenen Seelen tragen, und das leise Knirschen des Schnees unter den Füßen der Bären, ein Echo der uralten Macht der Wildnis. Er verbringt unzählige Nächte unter dem wirbelnden, gespenstischen Tanz des Nordlichts, beobachtet, wie sich scharfkantige Eiszapfen wie kristallisierte Tränen aus dem Nichts bilden und reißende Flüsse zu starren, bläulichen Adern erstarren, die die Landschaft wie die Venen eines sterbenden Riesen durchziehen. In seinen Träumen sieht er nicht mehr nur Mauern aus grobem, erdigem Stein, sondern aus schimmerndem, undurchdringlichen Eis, das das ferne Licht der Sterne in tausend funkelnden Facetten bricht, ein Bollwerk gegen die Dunkelheit und die Schrecken der Nacht. Diese Visionen zehren an ihm, flüstern von einer neuen, ungezähmten Macht, die in der Kälte lauert, und drängen ihn mit unerbittlicher Gewalt dazu, seine vertrauten Anrufungen neu zu formen, sie in die eisige Essenz des Nordens zu tauchen, um die Ahnen zu bitten, ihm auch diese zu gewähren.
 Doch diese Transformation ist keine leichte Aufgabe, kein einfacher Wechsel von einem Element zum anderen. Die Geister des Steins sind uralt, beständig und treu, ein Fundament, auf das er sich immer verlassen kann, ein unerschütterliches Bollwerk gegen die Stürme des Lebens. Die Geister des Eises hingegen sind flüchtig, unbeständig und doch von einer unerbittlichen, schneidenden Stärke, die alles zerschmettert, was sich ihr in den Weg stellt. Um diese neue Macht zu ergründen, um die Gunst der Ahnen für diese fremde Kraft zu erlangen, zieht sich Haldron tief in eine versteckte Eishöhle zurück, einen Ort, der nur den abgehärtetsten Trymm'Tack bekannt ist – ein eisiges Herz im Bauch des Berges, wo die Kälte herrscht wie ein grausamer König. Dort, umgeben von der beißenden, klirrenden Kälte, die ihm den Atem raubt und seine Knochen bis ins Mark gefrieren lässt, und dem leisen, aber stetigen Murmeln des gefrorenen Wassers, das wie die Flüsterstimmen der Eisgeister aus den Wänden sickert, beginnt er seine Rituale. Er opfert nicht nur das übliche Blut und die feierlichen Gebete an die Ahnen, sondern auch einen Teil seiner eigenen inneren Wärme, seiner menschlichen Behaglichkeit, um die erbarmungslose Kälte vollends zu umarmen, sie in sich aufzunehmen, um mit ihr eins zu werden. Mit seinem Holzstab, gefertigt aus dem harten Stiel der Axt seines Vaters, ein Erbstück, das die Stärke und den Willen seiner Vorfahren verkörpert, schlägt er wieder und wieder auf die gefrorenen Wände, lauscht dem scharfen Echo, das wie das Wehklagen gefangener Geister klingt, und versucht, die klangliche Sprache des Eises zu entschlüsseln – das Knistern, das Knacken, das tiefe Grollen der Gletscher, ein Echo der uralten Macht des Winters.

 Tage verschmelzen zu Nächten, und die Zeit verliert in der ewigen Kälte ihre Bedeutung. Haldrons Hände sind rau, blutig und rissig von der unerbittlichen Kälte, seine Augen rot unterlaufen und von Schlafmangel gezeichnet, sein Atem bildet dichte, gefrierende Wolken, die sich wie Geister in der eisigen Höhlenluft auflösen. Er singt die uralten, erdverbundenen Lieder der Trymm'Tack, die von der Standhaftigkeit des Steins und der unerschütterlichen Kraft der Ahnen erzählen, doch er mischt neue, heisere Klänge darunter, die dem scharfen Knistern von Gletschern gleichen, die sich langsam und unaufhaltsam verschieben, oder dem spitzenden Geräusch fallender Eiszapfen, die wie tödliche Speere von der Decke hängen. Immer wieder versucht er, seine vertrauten Anrufungen der Ahnen zu nutzen, um Mauern zu erheben, doch mit einer neuen, inbrünstigen Intention – das Eis selbst zu rufen, es zu befehlen, ihm zu gehorchen, um die Ahnen zu bitten, ihm die Macht über diese fremde, kalte Kraft zu gewähren.
 Eines Tages, als ein besonders heftiger Schneesturm die Höhle heimsucht und die Temperaturen auf das Äußerste fallen, in einen Bereich, in dem gewöhnliches Fleisch sofort erfrieren würde, spürt Haldron plötzlich eine tiefe, unmittelbare Verbindung. Nicht mehr zur harten, verlässlichen Erde, die er einst so gut kannte, sondern zur beißenden Kälte selbst, zu dem eisigen, schneidenden Wind, der ihn umgibt und ihn wie eine Geliebte umarmt. Es ist, als würde er die Seele des Winters in seinen Knochen spüren, das kalte Herz des Nordens in seiner eigenen Brust schlagen. Er hebt seinen Stab, und statt des gewohnten, tiefen Grollens des Bodens hört er ein scharfes, kristallines Knacken, als würden sich unzählige winzige Eiskristalle in der Luft formen und mit unhörbarer Geschwindigkeit zu einem lebendigen, atmenden Wesen heranwachsen. Dann, mit einem Brüllen, das selbst das Heulen des tosenden Sturms übertönt und die eisigen Wände der Höhle erzittern lässt, stößt Haldron seinen knorrigen Holzstab mit aller Macht auf den eisigen Boden der Höhle.

 Was dann folgt, ist keine grobe, graue Steinwand, wie er sie unzählige Male durch die Anrufungen seiner Ahnen entstehen lässt. Mit einem widerhallenden, ätherischen Knistern, das wie das Zerbersten von tausend Glasglocken klingt, erhebt sich eine schimmernde, undurchdringliche Wand aus reinem, bläulich-weißem Eis aus dem Boden. Sie ist höher und glatter als jede Steinmauer, die er je erhoben hat, ihre Oberfläche glitzert im schwachen, geisterhaften Licht der Höhle wie Tausende von geschliffenen Diamanten, ein Bollwerk aus reiner, gefrorener Energie. Das Eis vibriert mit einer kalten, doch spürbaren Energie, und die Luft um sie herum wird schneidend scharf, wie der Atem Großvater Winters selbst. Haldron der Zornbringer hat es endlich geschafft. Er hat nicht nur seine alten Anrufungen verwandelt, sondern dem ungezähmten Eis des Nordens eine neue, furchterregende und mächtige Waffe verliehen, indem er die Ahnen dazu bringt, das Eis anstelle des Steins durch ihn zu formen. Er ist nun ein wahrer Vermittler zwischen seinem Volk und den eisigen Kräften des Nordens, ein Schamane, der die Kälte selbst beherrschen kann.

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[Haldron]

Härte

Der Wind pfiff über die gefrorene Kante der Eiswand, doch Haldron spürte ihn kaum. Sein Herz war schwer, sein Geist aufgewühlt.
 Die Paladine… ihre Worte brannten wie Salz in einer Wunde. Nicht nur, dass sie ihn beleidigt hatten – sie hatten damit den Stamm, die Ahnen, ja sogar die Geister Suroms verhöhnt. Sie verstanden nicht, dass er nicht für sich sprach, sondern für Kräfte, die älter und tiefer waren als ihr Zweifelen. In ihrer Selbstgerechtigkeit sahen sie ihn als Feind – und in Wahrheit hatten sie sich selbst dazu gemacht.
 Dann die Zwerge. Alte Verbündete, Brüder im Blut, die Seite an Seite mit den Barbaren seit Generationen gestanden hatten. Doch als ihre Hallen im Feuer standen, als die Feinde über sie hereinbrachen, schwiegen sie. Kein Ruf ging an die Barbaren, kein Bote rief nach Hilfe. Erst als alle Völker gemeinsam, Barbaren eingeschlossen, die Stadt verteidigten, konnten die Zwerge überleben.
Und doch blieb der bittere Nachgeschmack: dass sie ihre ältesten Verbündeten nicht an ihrer Seite wissen wollten.

 Haldron ballte die Faust um seinen Stab.
„Se sprechn von Ehr, doch verachtn se uss,“ murmelte er. „Se rufen nach Verbyndetn, doch schwejgn se zu uss.“
 Er spürte den Blick der Ahnen in seinem Nacken. Einst hätte er nur gemahnt, geheilt, Worte gesucht. Doch nun war da etwas anderes in ihm. Etwas Kaltes, Hartes. Die Welt war nicht mehr die, in der Worte genug waren.
 „Wenn se uss neyt hörn wolln,“ sprach er leise, „dann solln se uss fyhln.“
 Härte. Nicht aus Hass geboren, sondern aus Notwendigkeit. Härte, weil Milde zu Verrat am eigenen Stamm wurde. Härte, weil nur jene, die sie überstehen konnten, im Frost der Welt bestehen würden.
 Die Paladine mochten ihn beleidigen. Die Zwerge mochten ihr Schweigen wahren. Doch Haldron wusste: Am Ende würden sie alle seine Prüfungen bestehen müssen, oder zerbrechen.
Und die Ahnen hatten ihn bereits auserwählt, derjenige zu sein, der diesen Weg bereitete.
 Sein Blick glitt über die endlose weiße Weite.

„So begjnnt da Weg da Härte,“ flüsterte er. „Un kejner wjrd erm entgehn.“

 

[Haldron]

Das Ritual der Härte 

Eisiger Wind peitschte über die gefrorene Fläche, als Haldron langsam den Pfad hinaufstieg. Schwer atmend kam er vor dem schneebedeckten Hügel zum Stehen. Sein Blick glitt über die weiße Weite – und dann über seine eigenen Hände.
Mit einem knappen Ruck zog er die wärmenden Felle von den Schultern und legte sie nieder. Nur seine Waffe und das Totem der Ahnen blieben ihm. Der Atem hing wie Nebel in der Luft, als er weiterging.

 

Mit festem Griff holte er das Herz hervor – weiß, schwer und von einem kaum verloschenen Puls durchzogen. Das Herz eines Drachen, Sinnbild der uralten Fehde seines Stammes. Haldron kniete nieder, grub eine Mulde in den Schnee und legte es hinein. Dunkle Tropfen färbten den weißen Boden rot, während er zu den Ahnen sprach.

 Jeg js gekommn um sejn Wert zu bewejsn. Um sej Stärke un sejn Wjlln zu bewejsn!

 

Der Schnee brannte wie Feuer auf seiner nackten Haut, als er sich in die Kälte setzte. Keine Rüstung, kein Schutz – nur Wille und Fleisch. Minuten wurden zu Stunden. Jeder Atemzug schmerzte, jeder Gedanke schien im Frost zu gefrieren. Doch Haldron hielt stand, die Lippen bluteten vom beißenden Wind, und seine Augen glühten voller Trotz.
 Da erschienen die Stimmen der Ahnen, getragen von Sturm und Eis.
Sie fragten nach Opfer. Nach Schmerz. Nach Führung.
Und Haldron antwortete, ohne Zögern, ohne Milde – mit Härte.

Schließlich nahm er das Obsidian, legte es in die Glut und wartete, bis das Gestein rot zu glühen begann. Ohne ein Zucken griff er mit bloßer Hand danach, die Hitze fraß sich tief in sein Fleisch. Doch statt zu schreien, hämmerte er den Stein in den Schnee – Rauch, Blut und Eis vereinten sich zu einem Zeichen.
 Als die Kälte den Schmerz erstickte, blickte er auf seine verbrannte Hand. Narben zeichneten sich tief ins Fleisch, ein Mal, das ihn bis an sein Ende begleiten würde.

Haldron erhob sich.
Sein Leib zitterte, doch sein Blick war unbeugsam.

Die Ahnen hatten geantwortet – und der Erste war geboren, der den Weg der Härte ging.

[Haldron]

Das Blut spricht

Es war still geworden in Fjellgat.
Zu still.

Die Bäume standen schwarz im Nebel, und selbst die Krähen, die sonst über den Dächern kreisten, waren verstummt. Kein Kriegsgesang hallte von den Hängen, kein Hornruf brach das Schweigen. Die Schmieden lagen kalt, die Feuerstellen erloschen. Nur das Klirren des Windes über den Felsen sprach noch zu denen, die Ohren hatten.

Der Jothar, Herz des Stammes, war krank und geschwächt. Wie eine alte Eiche, deren Stamm hohl geworden war, stand er noch – doch die Kraft, die ihn trug, war gebrochen. Die Krieger streiften ziellos durch die Wälder, jagten allein oder saßen schweigend an ihren Hütten. Niemand zeigte Stärke nach außen, niemand ließ die Feinde spüren, dass die Trymm’Tack noch atmeten.
Haldron sah all dies und spürte den Zweifel wie kaltes Eisen in seiner Brust.

War er ein Führer, oder nur ein alter Mann, der den Worten der Ahnen nachhing?
Hatten die Ahnen wirklich zu ihm gesprochen, oder war er selbst es, der ihre Stimme formte, weil er sie so sehr hören wollte?
Seine Hände, die sonst fester als Stein um den Stab griffen, zitterten. Sein Atem war schwer, wie der eines Mannes, der zu viele Winter getragen hatte. Er fühlte das Gewicht des Stammes auf seinen Schultern, und zum ersten Mal fragte er sich, ob er daran zerbrechen würde.

Doch Zweifel ist für die Trymm’Tack kein Ende – er ist Feuer, das brennt, bis nur noch Härte übrig bleibt.
Haldron legte den Wolfspelz fester um seine Schultern, spürte das alte Fell an seiner Haut, roch den kalten Schnee, der sich in den Fasern gesammelt hatte. Seine Kriegsbemalung – die roten Streifen auf Brust und Armen – glühte wie Wunden, die niemals verheilten. Er richtete den Blick auf den alten Ritualplatz, der in der Tiefe der Erde verborgen lag.
Die Höhle empfing ihn wie ein Schlund.

Auf der einen Seite brodelte die Lava, rot wie das Herz der Erde, flammend und unruhig. Auf der anderen Seite ruhte das Wasser, still und kalt, doch mit Tiefe, die mehr verbarg, als sie zeigte. Knochen standen in Reihen wie Wächter, Schädel grinsten aus Nischen im Fels. Und im Zentrum: der steinerne Kreis, uralt, gezeichnet von Ritzen, in denen Blut geronnen und wieder getrocknet war.
Hier hatten die Alten ihre Opfer gebracht. Hier hatten die Stimmen der Ahnen durch Rauch, durch Flamme und durch Opfer gesprochen. Hier entschied sich, ob einer stark genug war, ihren Willen zu tragen.
Haldron trat in den Kreis.

Barfuß, Schritt für Schritt, bis der Boden kalt und hart unter seinen Füßen vibrierte, als würde die Erde selbst ihren Atem anhalten. Mit der Spitze seines Stabes ritzte er Symbole in den Stein – Kreise, Linien, Zeichen der Härte. Ein Kreis, durchbrochen von drei Linien: Leben, Blut, Tod.
„Ahn!“ Seine Stimme brach das Schweigen, ein Donner, der von den Felswänden zurückschlug. „Jeg hab den Stamm gfyhrt. Jeg hat Opfr bracht. Doch mejn Hände sjnd leer, un mejn Ruf verhallt jm Wjnd. Der Jothar jst gschwächt, de Krieger verstreut, Fjellgat verstummt. Habt a jeg verlassn?“
Der Fels schwieg. Das Wasser kräuselte sich kaum, die Lava brodelte leise.

Haldron zog ein Messer aus Knochen, alt und scharf. Er hob es an seinen Unterarm, sah auf die Adern, die darunter pulsierten. Dann schnitt er.
Das Blut rann warm und dunkel herab, tropfte auf den Stein, füllte die eingeritzten Linien.
„Wenn a jeg neyt hört – so hört jeg Blut! Wenn eur Stjmmen fern sjnd – so sprecht durch mej Härte!“
Das Feuer flackerte, warf Schatten an die Wände, die sich wie Gestalten bewegten. Das Wasser kräuselte sich stärker, als würde ein unsichtbarer Hauch darüber wehen. Die Knochen knarrten, als ob sie atmeten.

Und dann, in der Tiefe des Donners, hörte er sie.
Keine sanften Worte.
Keine Lieder.

Nur der Ruf der Ahnen:

„Prüfung. Härte. Opfer.“

Haldron sank auf die Knie. Sein Blut tropfte weiter, doch er lächelte. Denn die Ahnen hatten geantwortet – nicht mit Trost, nicht mit Rat, sondern mit dem einzigen Weg, den sie anerkannten.
Haldron wusste er soll nicht mehr bitten, nicht mehr zweifeln.

Er muss prüfen.

Sich selbst. Jeden, der sich Barbar nannte. Jeden, der die Linie der Trymm’Tack im Blut trug.
Nicht Worte, nicht Schwüre würden über Stärke entscheiden. Nur Blut. Nur Härte. Nur Opfer.

Und so erhob sich Haldron, der Forsjaman, der Zornbringer. Sein Blick schärfer als das Messer in seiner Hand.

Der Weg war klar.
Die Ahnen hatten gesprochen – und er würde ihr Richter sein.